|| Outer Rim Territories || Hutten-Raum || Nar Shaddaa || Rotlichtsektor || Landeplattform nahe des Transit Hub || Blake; am Gleiter: Norag Perox; sich nähernd: Pumpkin; dazu NPC-Gezücht ||
Der Blick in den noch glühenden Lauf eines Blasterkarabiners war keineswegs ein besonders erfrischender oder erhellender Moment im Leben von Blake und kurz war er versucht innerlich zu monologisieren, wie es im HoloNet in solchen Situationen gern getan wurde. Etwas der Marke 'Sie wundern sich vielleicht wie ich in dieses Schlamassel geraten bin, aber ...', doch der Mann von der imperialen Militärwelt Carida verzichtete kurzerhand auf Unsinn dieser Art. Zudem war ein Gedankenspiel solch fröhlich-überzeichneter Natur vor allem deshalb nicht von Nöten, da sich Norag schlagartig dazu beflissen sah, ebenfalls Teil dieses herrlich tödlichen Familienausflugs zu werden. Das ließ das Herz des Söldners frohlocken und verwandelte das muffige, versmogte Nar Shaddaa in eine pinkfarbene Wunderwelt. Eben noch sah sich Blake dem blechernen Sprech des Droiden konfrontiert, im nächsten Augenblick wollte er jubeln und jauchzen. Was für eine Dramaturgie, welch großartige Entwicklung. Am Arsch! Vor wenigen Momenten sprang er von Deckung zu Deckung, musste auf dieses Spielzeug von einem Halunkenblaster zurückgreifen und kam sich vor wie ein Hase bei der großen Entenjagd, um nur wenig später die lethale Präzision eines Museumsstücks von einem Droiden erleben zu dürfen. Mecha-Opa verwandelte binnen weniger Augenblicke alle bösen Buben zu lecker Grillkohle, nur um kurz darauf seinen dampfenden Ballermann in die Richtung der großartigsten Person des Universums zu strecken. Und irgendwas in Blakes wunderbarem Hinterköpfchen meldete sich warnend zu Wort, als der Zabrak sich einmischte. So richtig gut umgehen konnte der Jüngling ja nicht mit einem Energiespritzer.
"Fang' jetzt nicht an zu rosten, Kürbiskumpel! Der zabrakische Gewerkschaftsvertreter dort hat einen nervösen Abzugsfinger und sein Blaster brennt ultraheiße Strahlen. Vielleicht atmen wir hier alle einmal herzerfrischend durch .. also .. Kollege Iridonia und ich atmen und Du .. öhm .. droidierst ... und dann senken wir alle schön artig unsere Waffen. Denn wenn mich mein ultrascharfer Blick nicht täuscht .. ballern wir ja auf dieselbe Art von schlecht gekleideten Eigentumumverteilungsexperten, richtig? Und ich lehne mich noch mal ganz weit aus dem Gleiterfenster und behaupte, dass Du Lizenzjäger bist? Falls ja, habe ich eine echte Überraschung in meiner Hose ...", begann der Prachtkerl mit dem noch prächtigeren Schnauzbart, hielt dann für einen Moment inne, grinste breit und kramte vorsichtig in den Taschen seiner Kleidung herum. Nur wenig später präsentierte er den in feuchtigkeitsabweisendem Flimsiplast eingeschweißten imperialen Friedenshüterschein mit einem triumphalen Lächeln.
"15/991.RG17, volle Bevollmächtigung. Ich und mein ... Assistent sind scheinbar auf der Hatz nach denselben Zielen wie Du es bist.", fügte der bullige Ex-Imperiale bei und begann sich umzusehen. Dabei kratzte er sich unschicklich am Hinterkopf und pfiff zwischen den Zähnen hindurch.
"Mann, Mann, Mann .. Du führst 'ne harte Rechte ins Feld ... gefällt mir.", lobte Blake im Anschluss noch, derweil er sich das Opfer von Pumpkins Handwerkskunst aus nächster Nähe betrachtete. Vor allem das Bandenmitglied mit dem zu Brei geschlagenen Schädel schien es dem caridanischen Massenvernichter angetan zu haben. Je länger er auf die kläglichen Reste des einstmals denkenden, fühlenden Wesens starrte, desto mehr manifestierte sich ein gewisser Grundgedanke in der Fleischwerdung aller bekannten Sünden.
"Sag' mal ... bestünde eventuell Interesse daran diesen Job gemeinsam durchzuziehen? Mir hat man gerade meinen Lieblingsblaster weggeschossen und der Rest meiner schweren Artillerie liegt im Raumschiff ... außerdem ...", begann er, ehe er unter weiteren Blastersalven hinwegtauchte, die aus dem Bereich der beiden Lagerhallen herrührten. Na wunderbar, es gab noch mehr Spezialisten. Und diese Schüsse fielen gezielter, trafen wesentlich dichter bei den Zielen - den drei verbliebenen Jägern - ein und hatten offenbar auch mehr Durchschlagskraft als die bisher verwendeten Waffen. Das, so schlussfolgerte der geniale Ex-Soldat, konnte nur eine korrekte Bedeutung haben: Ein verfickter Heckenschütze hockte irgendwo in einer der Hallen und freute sich über das muntere Zielschießen.
Blake ließ sich hinter die sterblichen Überreste eines Gangster fallen, wusste jedoch um dessen schützende Vergänglichkeit und blickte kurz angewidert auf den billigen Spießbubenblaster in seiner Hand. Diese Handfeuerwaffe für Kindersoldaten war eine Beleidigung für jemanden, der üblicherweise nur Dinge mit geradezu riesenhaften Ausmaßen in den Händen zu halten pflegte. Ein dreckiges Grinsen schlich sich einmal mehr aufs Gesicht, ehe er sich müde zur Seite drehte und den Schüssen lauschte. Die unverkennbare Sound der Waffe hallte in den Gehörgängen des Veteranen nach. Sofort sondierte er, schloss aus und wog ab. Dann war er sicher, das Modell zu kennen.
"E-5s Scharfschützengewehr, vier Schuss, dann muss er nachladen. Das ist das Zeitfenster.", gab er militärisch knapp und barsch an, in der Hoffnung, dass sowohl der Droide, als auch der Zabrak verstanden.
Zwei Schüsse aus der Waffe waren bereits gefallen, was zwei weitere im Spiel hielt. Von seiner unsäglichen Position aus konnte er die anderen beiden Spießgesellen nicht sehen, musste sich also auf verbale Kommunikation verlassen. Und das ermöglichte dem Feind eventuell Vorteile. Er musste also in die Trickkiste greifen. Einmal mehr verließ er sich auf seine übermäßige Kybernetik, packte die als Deckung genutzte Leiche m Liegen am Kragen und verwendete die unglaublichen Leistungen seiner kardiomuskulären Verstärkungen. Der tote Gangster hob ab und sah für einen kurzen Moment aus wie ein in die Lüfte springender Angreifer. Der Heckenschütze fraß den Köder und jagte einen ultrahocherhitzten Blasterschuss durch seinen früheren Kameraden. Überraschenderweise gab Mister-toter-Kerl-war-Deckung keinen Laut von sich, als sein Leib einen weiteren, kauterisierten Krater bekam und stürzte anteilnahmslos zu Boden. Blake seinerseits hoffte auf ein klein wenig Sperrfeuer durch seine Begleiter und hechtete los in Richtung der nächstbesten Deckung ... dabei aber auf die Lagerhalle zusteuernd. Wäre doch gelacht, wenn er nicht irgendwie an den Fernrohrschützen herankäme ...
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