[Worldbuilding] Emmergens

"WIR MÜSSEN DRINGEND über eine Lohnerhöhung sprechen..." murmelte Agnes, während sie sich mit sicherem Schritt über einen der weniger steilen Hänge des Glockkopfs tastete, immer wieder in Disteln griff und dabei fluchte.



Sie hielt kurz inne, zog sich dann zwei weitere Längen in eine kleine, entstandene Mulde im Hang und ging dort auf ein Knie. Diese Stelle im kargen Boden war weggebrochen, das sah sie sofort und sie würde sich wundern, wenn das nicht sogar irgendein dahergelaufener Städter erkennen würde. Wie ein kleiner Erdrutsch, der die dünne Humusschicht und die schweren Steine darunter den Berg hinab gespült hatte. Das aufgebrochene Grau war noch feucht vom frühen Nebel.

Hinter ihr waren die Schritte ihrer beiden Begleiter und dem Esel zu hören. Von Laurentius, dem Kastellan der Burg Hagal, auf der sie seit langer Zeit als Köchin diente. Und von Doriand von Bernstein, der erst vor einigen Jahren zurück ins Gebirge gekehrt war. Der alte Kastellan und der junge Burgherr kamen einige Schritte von ihr entfernt zum Halt, während Agnes ihren Blick nur wieder zurück auf den aufgebrochenen Hang legte. Sie waren auf der Jagd. Suchten Hinweise. Spuren.

In den letzten Monaten war es im Einflussbereich der Burg Hagal - des Hauers - immer wieder zu Problemen bekommen. Und in den letzten Wochen hatten sich die Meldungen zugespitzt. Die Kunde von verschwundenen Bewohnern des gebirgigen Landes. Von Lichtern in der dunkelsten Stunde der Nacht, die in stiller Prozession längst vergessene Pfade beschreiten.



Herr Doriand und die Burg Hagal war hier die größte Autorität und immer wieder wandten sich die umliegenden Ortschaften mit ihren Anliegen an den alteingesessenen Namen von Bernstein. Und so hatten nun auch Doriand die neuesten Hilfegesuche erreicht, welche von Dörfern, Almen und kleineren Städten im Tal zum Hauer getragen worden waren. Die Gerüchte von alten Kultstätten und Opfernächten wurden von Mund zu Ohr gewispert. Wurden unter Tränen Doriand geschildert. Hatten sein emphatisches Herz und das unbändige Gefühl von Verantwortung in dieser Sache geweckt.

Und so war er an der Spitze der kleinen Suchtruppe aufgebrochen, die sich um Agnes als Pfadfinder formiert hatte. Denn sie kannte seit ihrer Kindheit diese Höhen. Kannte beinahe jeden Hang und jeden Kamin, jeden Fichtenwald und jeden Gletscher. Die dunklen Höhlen, die man als Kind gemieden hatte, da es dort nach Trollkot und Verderben roch.

Doch freiwillig war ihr Zutun eher nicht. Sie war Köchin und keine Bergführerin, wollte ihren Herren und den ihr so lieb gewordenen Kastellan nicht alleine im tückischen Terrain unterwegs wissen.



"...Herr Doriand," fügte sie etwas lauter ihrer zuvor ausgesprochenen Forderung nach mehr Bezahlung hinzu, drehte dabei ihren Kopf.



Doch der junge Herr war mit anderen Dingen beschäftigt: mit halb geschlossenen Augen naschte er genüsslich einige an diesem Herbstbeeren vom Strauch. Sie knackten und knirschten unter seinen Bissen, waren in der kühlen Oktoberluft schon beinahe vollends gefroren. So waren sie am besten, wusste Agnes.



"Was?" Doriand blinzelte Agnes erstaunt an. "Ich habe nicht zugehört."



"Mhm."



Doriand naschte weiter und drückte immer wieder die samtige Schnauze von Dame Ungenau zur Seite, welche nun ihren Teil des köstlichen Fundes haben wollte. Die Eselin war störrisch wie eh und je. Doch ihr Herr wollte nicht mit ihr teilen.

Auch Laurentius ging nun neben dem Rutsch in die Hocke, betrachtete eine entwurzelte Latsche, die halb begraben vom Schutt zu seinen Füßen ruhte. Einige der Wurzeln steckten noch tief im Rand der schmalen Erdschicht und nun fiel auch Agnes eine seltsame Form zwischen einem herausgerissenen Pflanzenteil und einigen Steinen auf: eine tiefe Form, welche sich durch Holz und Fels gleichermaßen gebrannt hatte. Beinahe wie Säure, mit scharfen, geschwärzten Rändern. Der Abdruck eines Ziegenhufes.

Sollte dies doch eine Bergziege sein? Nein, entschied Agnes. Dafür war der Abdruck zu tief. Der Körper war vermutlich unglaublich schwer gewesen, wenn der Stein so fortgeschabt, das harte Material so beschädigt worden war.



"Das war bestimmt der Teufel," keuchte Agnes, vollführte vor Brust und Stirn ein altes Schutzzeichen, welches seit Urgedenken in diesen Bergen vor dem Übergriff von Dämonen und anderen Scheußlichkeiten bewahren sollte.



Ein alter Kinderreim kam ihr langsam wie ein eiskalter Schauer in die Erinnerung zurück geschlichen. Worte, die man früher den Kleinsten oft im Bette rezitiert hatte, um ihnen das Schlafen zu erleichtern... oder ihnen den nötigen Respekt einzubläuen. Mit einem verängstigen Hauchen begann Agnes den alten Reim aufzusagen:



"Maikäfer, Maikäfer,

erzähl' uns 'was vom Krieg.

Zeig' uns wo die Toten liegen,

summ' uns leis' ein Lied.



Flieg mit mir zum Wilderland,

über Feld und Grab.

Nasch' vom toten Brüderchen,

das ich Dir einst gab.



Schüttel brav das Bäumelein

und die leere Wiege.

Tanz die ganze Nacht im Wald

mit der schwarzen Ziege.



Maikäfer, Maikäfer,

summ' uns leis' ein Lied."



Sie atmete zitternd aus, als sich Doriand mit in Falten gelegter Stirn zu ihr drehte. "Ich glaube, ich habe etwas von 'naschen' gehört...?"



"Ja," murmelte die Köchin. "Aber eher nicht die Beeren..."



Seit den alten Tagen gab es hier in den Bergen Mythen über eine dunkle Ziege, welche die Gegend heimsuchte. Etwas, was man sich in der kalten Stube oder im leer gewordenen Schankraum erzählte. Am Lagerfeuer zuraunte und sich dabei nach jedem Schatten umsah, der sich zu bewegen begann.

Keiner wusste wirklich, wo diese Ziege ihren Ursprung hatte. Viele Theorien waren gesponnen worden. Viele Ideen geflüstert. Viele Mären verändert und mit neuen Aspekten weitergeführt. War die Ziege eine Mutation nach dem Fall des Sternes, welche nun voller Schmerzen und sich nach dem eigenen Tod sehnend diese Hänge bewohnte? Eine besonders alte und boshafte Düsterziege, die sich mit den Bergziegen dieser Region paarte und somit die verdrehte Nachkommenschaft in die Welt hinaus schickte? Oder war es gar einer der Höllendämonen, der nach der Zweiten Invasion immer noch in der Realität verweilte? War dies der Krieg, der im Reim angesprochen wurde? Die vernichtende Hölleninvasion, welche kurz nach dem Fall die Welt ein weiteres Male zum Bluten brachte?

Oder waren es doch alles nur Geschichten, die man unartigen Kindern erzählte und bösen Weibern an den Kopf warf? Nein, entschied Agnes für sich. Nein. Dies alles passte zu den Erzählungen von den Opferungen. Von den Prozessionen. Es gab sicher Leute hier, welche sich im Angesicht dieses Grauens mit einem Blutzoll ihre eigene Freiheit erkaufen wollten.



Laurentius neben ihr musterte sie genau. "Glaubt das Fräulein Agnes etwa an den Schwarzen Schorsch?"



Der Schwarze Schorsch. Der Name dieses alten Ziegenbocks in vielen dieser Schauermären.



"Ich weiß es nicht genau..." gab Agnes zu. "Ich bin mir nicht sicher, aber das ist keine normale Ziege!" Sie deutete auf den Abdruck im angeschmolzenen Geröll.



Doriand schob sich noch eine Herbstbeere zwischen die Lippen, kaute nachdenklich darauf herum. "Ich habe das immer für einen Mythos gehalten, den man kleinen Kindern erzählt..."



"Wie dem auch sei." Laurentius erhob sich. "Wenn Leute dem Mythos Opfer erbringen, sterben dennoch Personen."



"Das stimmt auch wieder," meinte Doriand kauend.



"Und an jedem Mythos ist etwas Wahres dran," fügte Agnes hinzu. "Das habe ich gelernt."



Der Kastellan betrachtete sie nüchtern. "Vielleicht ist das Wahre, dass sich jemand im Dunklen erschreckt hat."



"Das kann sein. Aber wir sollten dem nachgehen."



Laurentius nickte und Doriand schob sich die gerade noch gepflückten Beeren in die Backen, schwieg schmatzend.​